quecksilber von Lukas Picard

.hier das viskose Metall, dass alle Berührung entformt. unbeachtet unserer Gedanken…
.
. Jetzt werde ich all die Eindrücke, Dellen, Mulden, Kerben, alle Kratzer, Risse und blauen Flecken, die diese Wochen (, waren es ein paar Minuten?) hinterlassen haben, auf meiner Haut, in den Nägeln, und den Haaren, auswaschen. Kann ich sie abspülen, herauswringen, sanft abschleifen oder ausbeulen. Vielleicht vergessen oder nur ausschwingen lassen, wie sie nachfedern, wenn ich hoffe, dass sie meine Haut irgendwie verlassen, raus. als wäre ich aus dieser weichen Erde, ungebrannt, sind eure Finger eingesunken und .geht .das .denn .nicht .wieder .raus? Bleibe ich über und über von euren Händen bedeckt, Augen, einem Daumen, sachten Fingern, drängende, knetende Glieder, über und über das Gewicht dieser…
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.oder absinken. Kühler Schimmer, letzte Schlieren. tropfendes [ich]
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.keine der formen passte, floss direkt wieder heraus,, all die schalen und adjektive, die kleider und rüstungen, der tumult der erzählungen,, ich floss direkt wieder heraus. Selbst deine Blicke konnten mich nicht halten, fielen nur auf meine silbrige Haut.
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. und wüsste ich nicht, oder ahnte, dass quecksilber giftig ist, ich wäre zufrieden, aber so denke ich: weder/noch, weder eure Abdrücke wegspülen, noch den Versuch wagen in einer der sanft chromatischen Formen auszuhärten.

Anker von Lukas Picard

Du legst deine Hand flach auf meinen Brustkorb, da wo der
Solarplexus ist… hier liegt deine Hand und ich spüre ihre
Wärme oder den leichten Druck durch meine Kleider.

Ich fühle als könnte ich mich endlich ganz auflösen, denn deine
Hand verankert mich. So löse ich mich auf und fühle mich
ganz bei mir, weil du mich hältst.

Deine oder meine verankernde, haltende, aussendende, junge,
von Linien durchzogene Hand.

 

ohne titel von Anno Bolender

ohne augen kauere ich
wie ein Engel

wäre ich noch schön
hättest du mir füße gegeben, mit denen ich laufen könnte

in den sockel
hineingeschoben
keine klage

vielleicht wäre sie
ja noch bildhauerin geworden

 

Ohne Titel von Lukas Picard

du erzählst mir, dass deine Wirbelsäule indigofarben ist.
ich fühle sie.

 

Ohne Titel von Ira Wichtert

Ich schleife an Kurven,
ziehendes Bein
keine Fenster
Dunkelheit blüht Durch Fern-
glas scheiben bricht der Teleskoparm er schnitt
mir die Brille vor den Augen
durchbricht in einem Knall
den achtförmigen Gang im
Raum im Gehäuse.
Ich befinde mich im Innern der Muschel und höre durch mein Ohr
Pulsierend den Klang des anderen
Ichs und dessen Schritte